Desde tres lunas atrás
no escribo con el sol
y me esquiva el crisol
en que se forja la poesía.
Me haces falta musa
me mata tu muerte
me ata tu suerte
me inspira la nada.
Y al llorar al fin la tristeza
no alcanza para un poema
surge de nuevo el problema
por mi musa estar ausente.
Subscribe to:
Post Comments (Atom)
Posts
No comments:
Post a Comment