Dolor

Siento aquí en mi pecho una llama que me quema las entrañas a cada paso que doy. Si supiera el mundo, lo poco que sufro, pero lo mucho que duele, no se si comprendería mi pesar. Pero se que en el fondo de mi alma no se encuentra consuelo alguno. Se ve apenas algo entre las oscuridad espesa que nubla mi mente, que la lleva hacia los pensamientos más terribles jamás forjados.

Y luego soy presa de mi destino, y del destino de los que me rodean. ¿Debo morir, puesto que todos a mi alrededor parecen muertos? ¿Deberé sucumbir a una vida superflua y sin significado, para ser parte de la masa informe que se compone de todos? ¡Pardiez, jamás! Prefiero estar solo a negarme a mis sueños, prefiero ser repudiado a ser infiel a mis creencias. Prefiero mil veces vivir la soledad más desgarradora, a ser infiel a la sociedad y a mi mismo.

Pero duele, hondo en el alma, a cada paso que doy. Duele porque los sueños se hicieron para cumplirse y para contarse. Duele porque el presente sólo existe, y camino entre espinas. Duele porque hace tanto que no escribo letras como estas, y presiento que el Arte se escapará algún día de mis manos, y mi pluma no sabrá cómo rayar en las hojas en blanco del destino del mundo.